Entre les ongles bleus aux pieds de ses sandales
Et l’ocre du foulard qui cachait ses cheveux,
Se tendaient là mille énigmes aussi fatales
Qu’un regard intrigué quêtait de tous ses vœux.
L’étroitesse du tissu vert entre ces deux
Extrémités moulaient son corps à rendre pales
N’importe quel esthète -qu’il fût jeune ou vieux,
Candide ou de la race des Sardanapales.
Elle était de Tunis et savait bien les jeux,
Les tergiversations et toutes les cabales
Qui rendent l’homme fou quand il plonge ses yeux
Dans ces fards qui galopent comme des cavales.
Alors au songe, il fallait qu’elle reste, mieux,
Mieux que vagabonder sur des sentes, vandales,
Vers d’autres regs et très loin des règles des cieux
Quand l’âge n’a plus la place pour les dédales.
