Fâché !
« Quand j’entends parler
de culture, je relâche la
sécurité de mon browning ! »
(Hanns Johst)
J’ai fini par être vieux,
Et… tu m’aurais connu mieux,
T’aurais pas cru ça possible !
Maintenant que je ne dribble
Plus la balle de mon sort,
Maintenant - toujours pas mort -
Que l’ancienneté m’assaille,
Que je vais, vaille que vaille,
Promener mes membres gourds,
En marmonnant des ouïgours
Impréhensibles de rimes,
Ferraillant en des escrimes
Qui, tant de taille et d’estoc,
Frappent le vide ou le toc
De la culture actuelle
Dont le néant me tue, elle
Qui ne croit plus qu’aux flonflons,
Nonobstant les sanglots longs
Jadis pleurés par Verlaine
Et la Mort - vieux Capitaine-
Que, Baudelaire, à grand cris,
En beaux vers tu nous décris ;
Maintenant, si tout me barbe,
Si tout birbe vaut un barde,
Si chaque chanteur crétin
Est « grand poète » - mâtin ! -
Je fuirai cette indigence
Où se vautrent - pauvre transe -
De la France les cerveaux
Censés éclairer les vaux
Littéraires, ces obscures
Déclivités, des peintures
Intellectuellement
Chatoyantes - mais tout ment !
… Or, peu chaud pour nulle chiourme,
Ayant bien jeté ma gourme,
Au silence je retourne !
