Et voici que soudain la balance bascule,
De côte du matin à la pente du soir ;
Nul repos ! Se mouvoir, toujours, sans véhicule ;
Et le vent sur la joue est un cruel rasoir.
Sisyphe aurait troqué les sandales d’Hermès ?
Où donc est ce banquet promis de chants, de rires ?
Ne s’attabla jamais à celui de la messe,
Massive indigestion d’un oiseau qui expire !
Qu’il fut loin le sommet quand si proche est le val !
Il n’avait de visée que l’azur, que le faîte…
Contre nature alla, vers l’amont de l’aval.
Là-haut, lui disait-on, chaque jour serait fête !
Oh ! Combien lui pesait son rocher… Ahanant,
Il poussait. Combien libre il roule maintenant !
La pénombre et la fraîcheur, tout en bas, l’attendent…
Comment le retenir, ralentir, le freiner ?
Quels sont ces désespoirs qu’encore ses pas scandent ?
Tous les fleuves de sang vers ce lit sont drainés.
