Cette peinture n'est pas mienne.
Elle est faite par ses Mains
charbonneuses.

Mais c'est bien à la lyre et la lie
Qu'elle appartient.
Un instant où se choque rêverie et dystopie
Subtile.

Où l'ultime lyrisme est reproduit.

Cette peinture n'est pas mienne,
Elle est faite par des Mains
Filées,Entrelacées.

Comment pourrais-je me reconnaître
Face à cette toile qui m'est étrangère ?
Un surplus de détails déchirent mon être.
Des souvenirs qui m'appartiennent.

Cette peinture n'est pas mienne,
Elle est faite pour ces Mains
Au mille regards.

Ce mensonge de couleurs m'insulte
insupportable traîtrise artistique.
Toi, cesses de questionner ce frauduleux interprète des sens,
il ne fait qu'utiliser des outils !
Un simple mélange de pigments,
Une toile.
Il a fait ça toute sa vie.
Depuis sa naissance
Il ne fait que mentir!

Cette peinture n'est pas mienne,
Elle est faite par mes Mains
L'imposteur faiseur de peintures.