Par un paisible soir d’automne,
descendant un vaste escalier,
mal vêtu, barbe embroussaillée,
je vis se profiler un homme.

Il titubait, traînant son chien,
crachant des paroles obscures,
des mots témoins de ses blessures
et de sa vie de galérien.

Sa rage explosa au hasard :
l’homme s’en prit à son berger ;
l’animal, soumis, sans bouger,
endura l’ire du clochard.

Le chien, loyal jusqu’à la mort,
en aucun cas ne se rebelle ;
à son maître il reste fidèle
et lèche celui qui le mord.

Il gémissait à petits sons
pour attendrir le cœur du maître
mais nul pleur ne fait disparaître
les effluves de la boisson.