Assurément, l’alligator a tort
d’enquiquiner la pélicane grise
qui, sous la lune, ingénument s’est mise
à plume. Et dans le palétuvier dort.

Précisément, près de l’aéroport
municipal, où le vieux fol se grise,
se fiche un max de la psychanalyse,
boit du thé vert, s’en gausse et fait du sport.

Car du crocodilien insatiable,
le chef anthraciteux fuit par un nable.
Un parasite ver y fit ce trou .

C’est typiquement cette incohérence
— corps inassouvi, comprenette rance —
qui rend fou l’alligator. Peu ou prou.