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Je me fraie un chemin dans l'écumante houle
D'une marée humaine arrivant par paquets
Ainsi qu'un mascaret qui s'empare des quais
Compact et sombre autant que peut l'être la foule.

Un flux discontinu sauvagement s'écoule
Dans cette déferlante à clouer tout clapet
Mon cul par dessus tête enjambe un parapet
Le grand sauve qui peut général se déroule.

Parmi les os céans, déjà les âmes sont
Pendues comme trophées à quelques hameçons
Le souffle amenuisant l'espace noir de monde.

L'enveloppe charnelle en écho de sa voix
Prise au pied de la lettre, a-t-elle eu d'autres choix,
La mort erre sans but plus personne à la ronde.

Le lundi 20 mars 2023 ©