Le vieux chemin tracé au milieu des gentianes
Pleure sur ses cailloux le temps des herbes folles ;
Il ne voit plus passer les mulets et les ânes
Mais les moteurs pressés d'une vie qui s'affole.

Il n'aime pas ces gens qui lui roulent dessus
Et dans un bruit d'enfer s'élancent vers les cimes ;
Son dos n'est que labour et sa chair est à nu
Après ces équipées que la vitesse anime !

Il pleure les moutons guidés par le berger
Qui suivait à pas lents son parcours sinueux
S'arrêtant maintes fois juste pour admirer
Une fleur, un nuage ou un arbre noueux.

Le vieux chemin s'endort oubliant ses blessures
Dans la nuit habitée par les plaintes des loups ;
Il rêve d'escarpins et de fines chaussures
Caressant doucement chacun de ses cailloux.