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Les arbres se défeuillent.
On dépouille leurs portefeuilles.
Le vent violent les cueille.
Dans son compost les accueille.

La haut s’étonne l’écureuil.
Privé de son décor de feuillage,
On l’aperçoit , d’un coup d’œil,
Perdu comme dans un naufrage.

Les feuilles sont des faire-part
Informant du départ
De la ramée, ombrage,
Pour un long voyage.

C’est le cycle des saisons,
Qui a raison du temps,
En chantant sa chanson,
Des feuilles mortes et des bougeons.


Les arbres se sont débarrassé
De leurs draperies d’ors et de feux.
Dévêtus, nus, comme des suppliciés.
Ils dressent leurs bras
Décharnés, vers le ciel,
Implorant pour leur réveil.


Le collégien pensionnaire,
A la fenêtre désespère
De l’humiliation sévère,
Du marronnier tutélaire
Dégradé de ses décorations
Rutilantes.

L’automne est une aquarelle.
Vivante et très belle,
Bruissante et charnelle,
Vibrante de sève et de vie,
Qui lentement s’efface,
Sous le vent et la pluie.


Les arbres se défeuillent.
On dépouille leurs portefeuilles.
Le vent violent les cueille.
Dans son compost les accueille.