Mes mots tirés par le fond,
Font par moment le dos rond,
Rondeau, ricoche sur l’onde,
L’onde du lent, flux profond.


Profond heurt de l’obscur sire,
Obscurcir en vain, en pire,
L’empire fécond qui sonde,
Son de mots, pour le dédire.


Des dires, que je méprise,
Mais prise, je me ravise,
Vise ras, ces mots douleurs,
D’où leurs états de surprise.


Prise sur le vif, je tais,
Jeter à mon vers qui sait,
C'est pour la rime rondeur,
L'heur des vers aux pieds brisés.