Ni sommeil, ni lutte ;
L'écroulement sourd
D'une vague hirsute
Dans les cris du jour.

Ni trêve, ni flamme ;
Le hurlement seul
D'une rouge lame
Sur un froid linceul.

Au fond du ciel vide,
Rien que la clameur
Follement avide
D'une aube qui meurt.

Stridente minute
Aux sanglots mêlés !
Rien... rien que la chute
De mes voeux fêlés.