De ce petit banc-là, nous aimons la chaleur
Quand l'automne revient verser ses feuilles mortes
Et que Sartène encor offre quelque douceur
A ceux qui aiment bien causer devant la porte
Le vieux mur de granit chauffé par la saison
Donne au dos fatigué une tendre caresse
Touristes envolés, la rue enfin se laisse
Courtiser par les doux babils de la maison...
Il est bon de penser à tous ceux qui jadis
Pudiques et confiants sans faire de mystère
Ont fréquenté ce banc et dévoilé leur vie
Puis se sont endormis dans le grand cimetière...
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