Les aiguilles tournent ronde lente
le bistrot s'émeut de mon attente

Les glaces deviennent écrans
où se projettent ses ombres
étrangères et lointaines

Une musique en sourdine
se glisse sur mes lèvres
peuple mes espérances

Mes doigts comme en secret
enserrent l'invisible
mon espoir son absence

mes pieds s'animent soudain
et rythment en cadence
Elle viendra elle viendra

C'est ce refrain appel
cette invocation sourde
qui me tiennent immobile

Les gens pressés indifférents
s'accordent un passage
un regard volé sur ma peine

Les aiguilles tournent ronde lente
Le bistrot sourit de mon attente

Elle n'est pas venue