Sur l’enclume de l’atelier,
Vents ivres vert de Syrie,
L'irréelle captive
Vernie et nue
Sème son trouble d'odalisque.
Sous le moiré des organzas
Pistache et grenat,
Cet archipel de sel
Et de pigments d'Orient.

Du haut de son séant
Trône le grand maître,
Son oeil bistre de buse
Cinglé, sanglant,
Becqueteur de groseilles.
Sur la toile biseau
Il peint sa muse,
Les mains gantées de ciseaux ;
Querelle à l'ambroisie
A l’hydromel
Et au sang chaud.