J’ai parfois usé mes mots
Sur des paroles futiles
Presque inutiles,
Sur mes maux;
J’ai attaché mes lignes
En ai fait des vignes,
Grimpant sur des pages
Étage par étage.

La vie est ainsi faite
Parfois défaite,
Telle une maille
Qui défaille;
Tomber
Et retomber,
Se lever
Se relever;
Se défaire
Et se refaire,
En toute confiance
Dans le silence
De sa conscience.

Les mots s’endorment
Dans le nid d’une plume
Au pied d’un orme
Sous un chapeau de brume;
Un livre se ferme
À la fin d’un chapitre,
Une larme s’enferme
Dans un nouveau titre.