Il était une fois, dans une humble chaumière,
Un poète au cœur las et à l’âme fanée,
Qui se remémorait ce temps où la lumière
Éclairait le chemin de ses jeunes années.

Le printemps s'éveillait et tout semblait joyeux,
La déraison, l'espoir, la croyance insolente
D'un amour immortel, immense et merveilleux,
L’espérance insensée d'une éternelle amante.

Il écrivait des vers pour le cœur de sa belle
Et son âme amoureuse exultait dans les cieux ;
Il était troubadour, ses mots à tire-d’aile
S’envolaient délicats dans le vent gracieux.

Mais le temps sans pitié nous habille en silence
D'un manteau d'abandon et de mélancolie ;
Les parfums d'autrefois ont perdu leur fragrance
Et la solitude devient sœur de folie.

On le retrouva mort, un vieux chat à son flanc,
Sa pauvre main serrant un morceau de papier
Où il avait écrit ces quelques mots tremblants :
Toi seule, Mort amie, ne m’as pas oublié.