Bien mal armé pour la mesure
Il rêve de sa chevelure
En le vestige d’un miroir.

Qui ne reflète que l’absence

Idéale d’un entonnoir,
Souffle feu d’une sépulture,
Au pré d’une corolle impure
Où l’albe cygne trime au noir.

S’il ne reflète que l’absence

Il saisit du Phenix l’essence
À l’instant même où l'on encense
Un azur émergeant du Styx
Ce fleuve où se baigne le Ptyx
Il en sut la luminescence.