Depuis l’officine au miroir magique,
Distillant un vide, ô mots compliqués ;
Il pond des écrits bien alambiqués,
Ci revend sa glose au poids liturgique.

Pontife au brouillard très réglementaire,
Il traite d'abîme un pli mal fermé,
Puis, d’un silence dûment parfumé,
Fait passer l’écho pour voix nécessaire.

L'affaire astrale serait conjecture,
Qui n’avance guère avec la rature
Tracée par celui qui croit penser bien.

On s’inclinera, simple politesse
Face au luxe exact de tant de finesse
Qui prouve surtout qu'il ne pense rien.