Elle avait fait nid d’une étoile
Et d’une étreinte ;
Son âme était gravée au front,
- Qui semblait sainte !
Elle était l’arc vaste au grand erg
Brumeux du ciel
Qu’anachorète, j’arpentais,
Brûlé de sel


Elle était ce qu’un cœur dévoile,
O braise éteinte !
Et son hymen gardait l’affront
D’une amour feinte ;
Depuis, plus chaste que l’iceberg
Trempé de fiel,
Elle dérive aux arts hantés
Pis qu’un missel !


Saurons-nous réparer la voile
Avec l’astreinte,
L’obligation du beau mot rond,
La phrase peinte
Qui fera quitter le Spitzberg
Habituel
A la fille, pour les étés
Du sensuel ?