Air de la steppe, air sauvage, plein de courroux,
Les hommes harassés marquent la neige molle
De leurs pas incertains au gré du blizzard fou.
Autour d’eux des taillis et la tempête folle.

La neige est là, soumise aux violentes rafales,
Yvan, impavide, semble demeurer fort,
Les autres subissent la tourmente infernale,
Et leurs cœurs apeurés battent déjà la mort.

Là-bas, dans les vallons, les loups hurlent leur faim,
Prêts à broyer la vie de ce désert maudit.
Sous un blanc innocent, six des pauvres humains
Tombés l’un après l’autre sont alors sans vie.

Yvan, seul a vaincu l’immensité de glace,
Là-bas, bien loin devant, il aperçoit les traces
D’un hameau salutaire, asile bienfaisant,
Dans un petit moment s’éteindra son tourment…

Tu pourras reposer, l’âme justement fière
D’avoir pu dominer le froid, la faim, l’hiver,
Marche encore plus avant, car il y a tes frères,
Des hommes bien au chaud, terrés dans leurs chaumières.

Alors, en titubant, Yvan s’est avancé,
Vers les trois toits noircis d’où sortent les fumées,
Et presque sur un seuil, soudain il est tombé
Tendant vers une porte ses doigts plus que gelés.

Pas un gémissement, pas un soupir en vain,
Son cri, son désespoir était en cette main
Que juste avant sa mort, en un dernier sursaut,
Il tendit en aveugle vers l’huis demeuré clos.