Malin, cet esprit,


La source incessante,
En somme, ma sœur,
Sacrée, O, bonheur,
Coule où fuit la pente ?

Cultiver l’arpent,
Si Dieu semble un leurre !
(Et jusqu’à quelle heure ?
Jusqu’à qu’on se pend ?)

Mets pierre sur pierre...
Père ! Jusqu’à quand ?
A minuit toquant ?
- Jusqu’à la dernière !

Je n’ai pu croire hier,
Devant ces acanthes,
Que laurer, vacantes,
Les Muses soit fier !

Je pensais, cher frère,
Onctueusement,
Que quelque manant,
Un pauvre et vrai hère,

Pourrait, pour le fer
Qu’on bat et cémente,
Charger l’inclémente
Forge, au soufflet, d’air !

Mère supérieure,
Folle de bonté !
(Emily Brontë ?)
Mielleuse et meilleure

Que le bon prieur,
Dans ta foi, hantée,
Serais-tu tentée
Par l’art resquilleur


…Et malsain, d’esprit !