On repéra ce triste sire à son teint bistre,
A sa couenne épaisse, à ses allures de cuistre
Et dont la main droite s'avère la sinistre,
Qu'à moins, soudainement, se casser le ménisque,
A genoux monterait au siège de ministre
Car, de cette musique, il connaissait le disque !

Ce n'était donc pour lui prendre le moindre risque
D'attiser, d'un homard, la rage dans sa bisque.
Il osait, dans ce but, des propos fort abrupts
Et souvent, amorçait de vulgaires disrupts.

Ainsi que, dans sa vie, toute action le démonstre,
Ce grossier personnage était un piètre monstre ;
Se prenant pour sauveur, il ne serait du siècle
Qu'un derviche tourneur déméritant de thècle.

Qui voudrait que Donald, ce canard, soit notre oncle ?
Changer notre arapède contre ce pétoncle ?