L’hiver est une saison qui me laisse lessivé,
J’en machine l’adoption des recettes du printemps,
Nettoyage des toilettes, époussetages, partant,
Le célébrer des mois avant son arrivée.

Telle l’abeille en cheville des pratiques ouvrières,
Les parquets sont cirés, les ustensiles briqués,
Le beau temps désiré dans d’inutiles prières,
Eclate dans chaque détail, chaque recoin astiqué.

Je balaye les problèmes, et doivent faire leurs cartons,
Les dossiers périmés encombrant l’étagère,
Je souffle dans les bronches anémiées des congères,
Les mégères en sont quittes pour leur qu’en dira-t-on.

Dans l’atmosphère fleur bleue de gaité bon enfant,
Du jour neuf qui attend son couffin, sa poussette,
Je sens mon cœur qui fond lorsque la glace se fend,
Qu’en créateur j’appuie sur le bouton reset.