L’unité du moi est un mythe,
Nous sommes une multiplicité,
Si nos persona cohabitent,
Une autre affaire est s’écouter.

Quelle cohue à hue et à dia,
L’échange des personnalités,
Les authentiques, les inventées,
Celles que fomentent les mass médias.

Coups de lattes dans la fourmilière,
Vociférations sans merci,
Oh vos gueules les mouettes des volières !
On s’entend plus penser ici.

Mon cher, mes excuses les plus plates,
Blablatez tant que vous voulez,
Je vais, vous ayant bien saoulé,
Vous écrabouiller telle une blatte.

Quand il faut causer aux convives,
On passe la surmultipliée,
Conjecture ce que les gens vivent :
La conversation est pliée.

Je pense qu’on se comprend, mais non,
L’interprétation m’exaspère,
Des propos tenus en mon nom,
A quoi bon tout ça, j’obtempère.

Il est vain de se révolter,
Contre nos conditions d’errants,
Ajout d’airain, y figurant,
L’incommunicabilité.

Rassemblant nos mois éclatés,
Emmurés vifs et délirants,
On ne renaitra qu’expirant,
Fondus à la totalité.