le livre de Sand


sans être pauvre
de mettre mes mots,
en être riche,
pour en lire des beaux.

Histoire sans coupable
de les mettre en phrases,
le cri d'une femme affable
qui s'épuise sur une table rase.

Les couperets dans le sang,
comme la mare au diable,
les silences d'un enfant,
qui se repose sur une table.

Mes pas sourds qui se soulèvent ,
de par revoir une vieille amie,
qui a écrit de sa plume, un rêve,
là, elle prends sa plume et écrit