Lorsqu’on ne l’attend point, inconséquent, arrive,
L’Amour de frais vêtu au timbre rossignol,
Ses trémolos têtus de bellâtre espagnol,
Ouvragent des sérénades roucoulées sous l’ogive.

Serait-ce de Cupidon, la ravageuse missive ?
En la Sérénissime, en froufroutent les gondoles,
Fruit d’une nature chétive, le palpitant s’affole,
Qui griffonne et rature d’aphones bafouilles hâtives.

Qui tire, d’une flûte de pan, ces frétillants appeaux ?
Trilles bruissant, farandoles : sont-ce d’un satyre, pipeaux,
Est-ce divin luth faraud, l’heur d’un pâtre bouclé ?

Il est vrai qu’aux heures grises, que déserte la paix,
Au souper l’affamé, même sans grives, se repait,
Une fois la chambre close, il trouvera la clef.