C’est une chansonnette
Qui tourne obstinément
Et raconte à tue-tête
Ce qu’on tait quand on ment.

C’est une écharde au cœur
Qui vient doubler les pleurs
D’un drame inconsolable
Où l’on joue les coupables.

C’est un sombre héritage
Tapi dans nos sous-sols
Parmi les vieux bagages
D’une aïeule un peu folle.

C’est une fleur vorace
Qui ronge et qui enlace
On ne peut s’en défaire
Elle boit dans les déserts.