J'étais va t'en guerre naguère;
À l'âge où rien n'est important
J'aimais donner sinistrement,
Une force pour chaque pierre,

J'étais comme pétrifier
Cimenté dans ma propre bière,
Moi sans discipline naguère,
Les démon je les défiais

Aujourd'hui j'ai un doux malheur;
Souvent je grimace à mes peurs
En repensant à mes erreurs,
Une rancœur à contre-cœur,

Sans aucun honneur, sans plus de rigueur,
J'ai essayé de vivre j'étais mort
Je me suis rendu ivre sans effort,
Je ne m'attribues aucune valeur

J'ai cherché mon espoir et ma lueur,
Je criais je rugissais, et tombais
Dans les vermicelles de l'alphabet,
Une vaste richesse de douleur,

J'écris avec une encre sans couleur
Grâce à une plume mélancolique,
Que tient ma main souffrante et hérétique,
Sous le joug de cette triste ferveur.