C'est une poésie non écrite, par un homme qui n'existe pas.

Un chevalier sans armure, pour une princesse d'autrefois,
une pensée posée sur papier, un émoi tracé de pleins et de déliés,
un écrit déposé sur un écrin de velours, qu'il dessine à son gré.

Le cœur saigne, de l'encre noire des maux, avoués à demi-mots,
d'un amour d'ombres, il en trace les nuances, glissant sur les flots.

L'écriture, se fait dès-lors violence, en cette naissante mouvance,
de ses propos sulfureux, aux coloris pastels, il en ébauche chaque nuance.

Ses doigts se crispent sur le calame de sa plume, encore tremblante,
quand, l'horloge de ses sentiments, fracasse sa poitrine béante.