Des mots qui se tortillent, arrogants et fringants,
Qui éructent des sons, scintillants et cinglants,
Pour remplir le vide, d'un sentiment aphone,
Dans l'écho corseté, d'un opéra atone...

Les mots sont des écrins, des serpents, du venin,
Qui tournent autour du pot, sans jamais y entrer,
Un accessoire mondain, un tour de magicien,
Qui trompent la raison, derrière un jeu tronqué...

Séducteur et menteur, le mot est coloré,
De ces couleurs charnelles, fringantes et enivrantes,
Qui violent la rétine, et se jouent du sacré,
Etouffant des victimes, séduites et consentantes...

Les mots sont une chaîne, aux maillons de platine,
Muselant la pensée, pour en faire une comète,
Morte et sans éclat, à l'odeur de famine,
Errant dans l'univers, en poursuite de quête...

Le mot est singulier, et, oh combien, pluriel,
Fissurant des armures, même les plus solides,
C'est un preux chevalier, vaniteux et rebelle,
Qui rudoie et festoie , dans un donjon fétide...

Le mot n'est pas gratuit, son objet est précis,
Asservir le sot, le précieux, l'obséquieux,
Occire le génie, par une tendre asphyxie,
Faire sombrer le poète, dans un songe fallacieux...

Le mot reste vainqueur, et arrive à ses fins,
Sans scrupule, ni remords, quelque soit le moyen,
Enfant adultérin, né d'un fantasme ancien,
Il soumet la pensée, à son plaisir badin...

Héritier d'un baron convivial et farceur,
C'est aussi un ego, fidèle et célébré,
Quand il panse la plaie, et apaise les peurs,
Béquille de l'harmonie, il sait se faire aimer...