Rien ne s'imprime
Dans nos cerveaux,
Donc, on déprime
Sous les faisceaux…

Tel est le crime
D'un nouvel air :
Le vent qui brime
Et qui nous perd.

Le temps qui passe
N'est plus à nous,
C'est dans l'impasse
Qu'on se tue tous.

On pixellise
Dieu et Satan,
Telle est la crise
Que l'on attend.