Enveloppée de livres,
Un peu folle un peu ivre,
Elle prenait son plaisir,
Dans la rime d'un sabir,
Jamais seule dans l'ennui,
D'une trop longue nuit,
Avec toutes ses lignes,
Pour unique consigne,
Son verbe récitait,
Dans une soif d'énoncés,
La transe de la plume,
Amie du clair de lune,
Mystique dans sa pensée,
A une heure avancée,
Elle parcourait le temps,
En remplissant l'instant,
De sa brillante emphase,
Qui caressait la phrase,
Et plongeait Séléné
Dans la félicité...