C’est un trou dans l’asphalte où rouille une carcasse,
une route éventrée par le croc d’un obus.
Pour souffler un moment, adossée au talus
la patrouille se tasse au rond point de l'angoisse.

Il a lâché son arme au milieu des gravats,
couché contre sa joue son violon caressant,
suspendu comme une aile au bord de cet instant
qu'il dérobe à l’horreur, à l’effroi des combats.

Il n’a rien d’un héros, sous son casque la peur,
la rage vont de pair avec cette douceur
qui lui fait délaisser le fusil pour l’archet

le temps de rendre un peu de leur humanité
à ses frères guerriers rescapés du carnage,
chacun de ses accords épaulant leur courage