C’était l’été, quand les eaux étaient basses
Que l’on traquait le sandre et le black-bass,
Des accidents de la berge et des bosses,
Fi l’achigan, l’on espérait le boss :

Filiforme brochet, quand tu nous bisses
L’attaque d’alevins, tel un irbis
Fond sur sa proie, Ô mille buses,
Hagards, nous sommes, comme en l’omnibus

Qui, chaque arrêt, sucerait ton arête,
On est toujours responsables du fret
Où l’on engagea sur ton dos

Quelque esche, espoir de tracer sous ce rite,
Une terce, une quarte, un regard de l’éfrit
Qui pècherait, lors, sous nos mots.