Et un poème en plus pour les annales,
Il faudra vénérer les Fleurs du mal…
Ou plutôt les fleurs de quelqu'un,
Les fleurs du fou, du diable.

24 heures dans une journée normale,
Quelques milliers de secondes,
Je m'effondre devant le fond,
Un vide précieux et satanique.

Ô souvenirs parfaits, enfance de Dieu,
Reviens à moi pour ces vers bleus,
Donne-moi quelque chose de beau,
Une lumière en prose des cieux.

Baudelaire nous a anéantis avec son tact,
Maintenant, les poètes se débattent pour l'or,
Et moi, je suis riche, je triche, je le touche,
Et c'est une rose, ou en tout cas, un cactus.

Plus d'inspiration ! Je noie mes vœux dans un philtre,
Censé donner une grandiose force, de l'énergie pure,
Mais je m'endors, bercé sous un ciel de nuit étoilé,
Et je rêve d'elle, de ses petites mains sans amour.