D’attenter à ma vie, souvent l’envie m’assaille,
Je subis ma colère, en malchanceux passant,
C’est l’impulsion subite, comme un feu de broussaille,
Du jeu de l’allumette, qui me consume les sangs.

Sans vaniteuses béquilles : commodes autocritiques,
Vaines tentations divines, fausses donnes, déveines communes,
Sans revendications ni messages politiques,
Je devine, qu’est ma haine, innée, auto immune.

Les sus idées, têtues, comme un bouc, émissaire
D’aqueux soubassements, jouissent de l’innocent jeu,
C’est l’éclate totale pour le cerveau de l’affaire,
Que vire à l’écarlate, son inconscient fangeux.

Interdit, lorsque cède, l’intermède orageux,
D’être dupe de service, mon moi rage, outragé,
Qui se drape, empourpré, papal et ombrageux,
Et médit sur des vices qu’il a encouragé.