Des rayons d’or ont point au sommet du coteau,
Le vignoble perlant sous la brume glaçante
Macule de grenat les abords de la sente
Où chaque vendangeur active son couteau.

Grenache, carignan, syrah, mourvèdre ou cot
Partent des doigts taillés à la hotte pesante,
Pas à pas un porteur tordu dans la descente
Entonne un air joyeux en trempant son manteau ;

A la porte du chai s’ouvrant aux Pyrénées,
Son épouse écrasant quelques grappes pruinées
Songe peut-être encore en foulant le pressoir.

Le vigneron, à l’aube, inspecta ses futs, grave.
Il partira bientôt négocier la cave.
Les maux, pour quelques uns, s’iront plus doux le soir.