Une toile enfouie
dans un cerveau pleins d'idées
pleins de nids,
mais pas de oiselets
dans une tête fèlée


là,une plume
qui s'enrhume d'une rime,qui me mine
mais si fine un brin subtil,
d'une écriture facile,
d'une caresse sur un papier, une toile cirée
sorti de mon encrier.


Sur ma feuille quadrillée
même pas en encre de couleur,je me prends une araignée
dans mon cervelet