J'éteins mon joint vert comme la nature,
Et je m'éclipse, hors du géant cosmos,
La vie est un leurre et la mort un os,
Donc, à quoi penser ? À elle, à la cure.

Et quand las je mens, que rien n'est abscons,
L'étoile Soleil brûle mes neurones,
Le cœur perdu clapse et crament les trônes,
Le temps s'évanouit en de doux cocons.

Où est la mort frêle ? et tentaculaire ?
Suis-je un être fou ? Suis-je un pauvre idiot ?
Le temps qui se meurt… est-il mon îlot ?
L'onde du néant est-elle solaire ?