Je porte encore cette couronne de merde, mes mains tremblent de tout ce que j'ai aimé sans le vouloir. Je broie des visages jusqu'à l'os, je les baise jusqu'à l'oubli. Ils finiront tous par partir, par laisser dans l'air ce goût de cendre, ce silence gras où résonne mon cri mort-né.

Pourquoi je trouve pas la sortie ? Les murs suintent la même merde, ça sent la fin mais ça n'arrive pas. Je me cogne contre les heures, contre le temps qui fond et se tord, contre moi-même, un rêve sans issue où le sol s'ouvre et je tombe, toujours plus bas.

Je veux cacher mon visage, m'inventer une peau neuve, mentir jusqu'à croire que je vis encore. Je veux sentir mon sang battre, rougir, déborder, juste pour ne plus martyriser ce silence énorme qui m'étouffe.

Je crie mais rien ne sort, le soleil fane et la chaleur s’éteint, les ombres s'étirent jusqu'à m'engloutir. Pourquoi ? Non, c’est encore trop tôt, non ? Non. Quoi ? Oui. Le temps n'a plus de course. Je marche dans mon propre cauchemar, les murs se resserrent, la lumière s'effiloche comme une vieille pelure.

Mais la vie. Oui. Non. D'accord. Alors écoutons la pluie tomber, une dernière fois.