Fluide et transparent, s’enivrant de tumulte, 
Le vent, dans ses frêles atours,
Désagrège les nues, les emporte et les sculpte,
Leur fait des ailes de vautour

Puis descend sur les monts et, artiste ingénu,
Balaie le troupeau de nuages,
Dévoilant la splendeur de la Lune cornue ;
Ainsi, du Temps, tourne les pages.

De ces pages du Temps, j’ai coupé mes racines,
Pelotonnée dans ma rotonde,
Et mon esprit voyage, en toute indiscipline,
Pareil aux brises vagabondes.

J’aimerais déserter la Terre et ses outrages,
Sa fièvre qui m’est étrangère,
Voler comme le vent, sans arme ni bagage,
Près des âmes qui me sont chères.