Aux flancs de Rennes, où le vent soupire,
Dans l’écho des pierres au sombre empire,
Un nom résonne, gravé d’effroi :
Asmodée veille… il est toujours roi.

Là-haut, la tour d’un prêtre maudit,
Garde le sceau d’un ancien dit,
Où le sang serpente sous l’arc des âges,
Où brûle un feu dans l’ombre des sages.

L’eau coule lente, murmure un secret,
Un pacte scellé, un or discret,
Le feu crépite dans l’antre close,
Chaudron d’énigmes, souffle de rose.

Asmodée rit, son rire danse,
Dans le silence, il prend sa chance,
Gardien d’un trésor, d’un sort ancien,
Il joue aux âmes un destin sien.

Prends garde, voyageur, si tu t’aventures,
Rennes-le-Château n’est que murmures,
Le sang et le feu s’y font écho,
Sous l’œil d’un diable aux pas trop faux.