La poésie est un art. Elle part du cœur.
Le cœur aime, et les mots s’en échappent en flots.
Puis la tête les arrête, elle s’en empare.

Elle, elle est compteuse, elle cherche les erreurs,
« Tiens, une rime pauvre ! ». Laquelle pour le mot « flots » ?
Elle découpe, désosse, dissèque, cherche et compare.

Rime féminine ou masculine ? C’est à voir.
Ce « e » : muet ou pas ? Mot du sud ? Mot du nord ?
Elle y perd son élan… « Elle » ? Poésie, bien sûr !

Car la tête, elle, bien sûre d’elle a le Savoir !
Elle apprécie les règles, les normes genre AFNOR…
Car la rigueur de la métrique la rassure.

Mais elle oublie que « poésie » rime avec « vie » !
Vie, c’est élan fluide, mouvement, musique et danse
Vie, c’est chant, rivière et paysage, couleur, âme.

Vie, c’est souffle, joie, peine, amour… et aussi ennuie
Tristesse et mort, blues et déprime, malchance et chance
Vie ne se reformule pas, c’est une flamme…