Un ressort tend, infiniment violent,
A rebander l’arc et cintrer
L‘acier trempé de toute l’âme.
Tels que Sisyphe au rocher désolant,
Et nos visages à cendrer,
Nous sommes faits surtout de trame.

- Dans la machine infirme du vivant,
Lymphatique, fade réel,
Concrétise tes précipices !
Comme la vie, on va, toujours suivant,
Comme nos pères, l’éternel
Artificiel des vents duplices.

L’art du destin, le harassant hasard,
Plein d’entropie et de chaos,
C’est l’art furieux de l’existence,
C’est la folie et le feu, c’est la hart,
C’est le pendu dans les tarots
Et c’est le dé qu’un diable lance !

Mais tout n’est qu’absence et vide, et néant.
Contre un esprit du rêve vrai,
Je donnerais les pyramides !
Pour qu’un fond soit, dans le gouffre béant,
Que les flux, dont je m’enivrai,
Ne fussent pas qu’humeurs humides.

…

Rien n’est jamais, et le mot, même, est nul.
Pas de sortie, et pas de pont,
Pas de rebond et pas de porte,
L’on est issu d’un sage non-calcul.
Fasse, ô ciel ! ...Des dieux m’entendront,
Qu’ils fustigent mon âme morte…