Cela veut du loisir, non pas de la culture ;
Aucun n'est jardinier dans son propre jardin.
Le savoir est un art réservé au mondain.
La paix est un oubli répétant que ça dure !...

Sur les étals, hormis le tas des bestes ventes,
L'indigeste couicfoud réservé aux toutous,
Le libraire n'est plus qu'un stock de fourre-tout
Afin que l'actionnaire accroisse grasses rentes !

Le vivre en sûreté coûte son pesant d'or ;
Il possède son prix, celui de la cervelle
Que nous broyons et puis jetons dans la poubelle

Enrichie des parfums de tous nos pensers morts.
De même qu'on ne doit plus quêter nourriture
Il faut, d'un cran, serrer de l'esprit la ceinture.
Dans l'informe magma destiné au public,
La raison suffisante est de faire du fric.