Que sont les héros de notre enfance, devenus ?
Figurines et vignettes, pieusement collectées,
Placardisés, végètent, ornées de bises lactées,
A l’éternelle jeunesse, hélas, nul n’est tenu.

Une bienveillante veilleuse, des grelots et des cors,
S’ils grelottaient d’effroi, les loupiots purent, charmés,
La courtepointe froissée, sommeil du juste au corps,
Saisis à brûle-pourpoint, dormir à poing fermés.

Le réveil est pâteux, car stridule l’heure des comptes,
Les citrouilles sont la farce d’un rosse baratin,
La princesse satinée ; décatie, une catin,
Trouillant que, ne l'vire, sa cuti, s’il ne raconte :

Le petit reporter au pays des nymphettes ;
Porté sur la boisson : ses cancans malvenus,
Entachés de soupçons, vous voilà prévenus,
Doivent être dépiautés par de prudentes pincettes :

Robin, au bois, dormant, Batman lutine ses ex,
Dégotte, dans le bottin, une combine fantastique,
Le gotha de Gotham, dans des combis latex,
Fricote aux baths surpattes de sa batcave gothique.

En lutte avec lui-même, plus qu’avec Luthor Lex,
Clark s’est fait pincer sur le Sunset Strip-tease,
Embaucher pour aller latter Thor au Grand Rex,
L’hoax est que, débauché, le botte Dita Von Tease.(1)

Blanche Neige s’auto-sniffant, se repoudre le nez,
Les nains qui, bien qu’hauts comme trois pommes empoisonnées,
Sont crapoteux comme l’auge de Nif-Nif et Nouf-Nouf,
Reniflant ses nénés, voit miroiter la chnouf.

Candy, souillon candide, a gobé un buvard,
Et les bobards d’un plouc, ouvrant un boulevard,
Au romantisme noir, de la veine Mayerling,
Où, phalène en résille, est reine, Candy Darling.(2)