Le bonheur n’est-il qu’un rêve lointain
Ou une tasse de café à portée de main ?
Que faudra-t-il encore faire le lendemain,
Attendre désespérément un nouveau matin,
Voir le temps s’écouler comme la pluie
Sur une fenêtre couverte de buée ?

Peut-être le bonheur est-il seulement dans ses bras,
Jour après jour, à me perdre dans son regard de jade,
Plus précieux que tout autre chose ici-bas.
Peut-être le bonheur est-il la dernière bravade,
Rébellion face à la vie, absurde tempête,
Il faut imaginer Sisyphe faisant une sieste.

Semblable à un navire de pêche, il oscille
Passant d’une vague à une autre, un phare lointain,
N’attendant que d’arriver à bon port, incertain
Espérant que la mer soit docile.

Le bonheur est toujours entre nos mains,
Mais fait son chemin comme le sable fin.