Indifférent au gel, au blizzard, à la neige,
avant d’être filet, ce hareng de Norvège
hantait les mers du Nord avec cent-mil copains.

Doucettement fumé, mi blanchâtre, mi-beige,
en ce premier avril, il gît, acratopège,
entre une pomme à l’huile et un quignon de pain.

Mais bien qu’en cet instant, nul souci ne l’épeure,
l’heure du déjeuner sera sa dernière heure.

Comme les minuscules proies qu’il consomma,
il finira ses jours au sein d’un estomac.