Le charme suranné qu’ont les amours anciens,
La patine qu’ils revêtent, le lustre qu’ils acquièrent,
Les mystères qu’ils inventent, dans les limbes de l’hier,
J’y erre, plus soupirant que les ponts vénitiens.

Collures d’instantanés, photogrammes de péloches,
Et dans ma chambre noire, à la lueur inquiète,
D’une lanterne magique cillant dans la nuit quiète,
Je guette, éberlué, la naissance du cinoche.

Mémoriel jeu de piste et polar ombrageux,
A l’intrigue nébuleuse et trompeuse d’un Rivette,(2)
Elle déconcerte autant, qu’en son temps, Blue Velvet (3)
Cette insatiable quête aux trucages outrageux.

Tiens, un polaroid trainant dans ma caboche,
Dont le sépia s’étiole, dont la trame s’effiloche,
Le bain révélateur, en une transe hypnotique,
S’avère être, en substance, d’une essence amniotique.

Prise au Quartier Latin, où je termine mes classes,
Je chausse des Pataugas, j’ai l’excuse des nineties,
Et une jeunesse exquise qui absous mes godasses,
Mes fausses routes, mes méprises, mes crasses et mes bêtises.

J'étais cet étudiant, cossard et branlotin,
Qui en avais soupé des ouvrages de Soupault,
Des papes de la structure, qui sous leurs baratins,
Et d’avenants dehors, dissimulent un kapo.

Dans l’ombragé patio du Saint André des Arts,(1)
Bullait en col roulé, cerclé de fines lunettes,
Doté d'un humour vache, un aspirant thésard :
Désertant ses travées, nous fuîmes à la buvette.

Communiant de concert, dans le culte d'Eustache,
Cassavetes et Dreyer,(2) du gallois Perceval,(3)
Je percevais l’angoisse sur son faciès ovale,
Qu’au dessert, barbouillait une glace à la pistache

On goba un champi et snobâmes le Champo,(1)
Raccords pour une séance tenante à la pistoche :
Si sur le grand plongeoir, là-haut, j’eus la pétoche,
Même en habit de bain, je songeais aux expos.

On a bu aux Nabis, aux couleurs qui nimbaient
Tableaux et Grand Palais, pourtant je regimbais,
Car Duchamp affublant Mona Lise, d’une moustache,
Flattait mon goût douteux pour les farces potaches