« Le temps presse, je t’en prie ! »
Crie en ivresse la vie …

L’amour passe en un feu fui,
Minuit l’efface, ayant brui !

Sans sa flamme mon œil fronce,
Ronce à l’âme, je m’enfonce…

Aux essors de ces hasards,
Hagards sont les ors des arts !

Car mes zéphyrs sont des frises
Grises, des tirs en reprises.

Espérant par ces esprits,
Pris comme errant, mal compris,

Dans ma ronde vous surprendre,
Prendre en fronde à ce méandre,

Dents de scie en liaisons,
Les longs rangs sis en ces sons !

Doux désir d’un dur désastre ?
Sous cet astre, gésir castre !



Je ferais, pour en finir,
Haïr mes trais et mon tir

En forçant ces jeux de gosse
Où se gausse en truisme atroce,

Délétère vérité
Héritée, altérité,

L’assassin de tous les sens :
L’encens au sein du non-sens !